No cesto...

Moles.
Fétidas.
Pútridas.
Bolorentas.
Contagiantes.
São frutas jovens.
Uma dúvida.
Uma incógnita.
Algo que não quer calar.
Algo que tira meu sossego.
Algo que grita nas minhas entranhas.
O que fazer com o que apodreceu?
Jogar no lixo?
Ignorar a existência?
Lançar no esquecimento?
Fingir estar podre também?
Só restam perguntas.
A situação é crítica.
Mergulhar no cloro?
Banhar-me no anticéptico?
Lavar-me com água sanitária?
Embeber meus miolos com álcool?
Risos de sarcasmo.
Cachinada de ironia.
Gargalhadas de tristeza.
Casquinada de insatisfação.
Gracejo dos palermas é o que vejo.
E as frutas continuam a apodrecer no cesto.
Aqui estou eu.
Situações me trouxeram para cá.
Desgosto por estar nesse cesto.
Meus olhos não conseguem mais ver o que ainda está maduro.
Acredito que tudo apodreceu e agora não restam frutas maduras.
Clamei por misericórdia ao Infinito.
Espero por uma doce e suave mão que me arranque do cesto.
Preciso ser roubado.
Seqüestrado desse cesto.
Já quase estou sendo confundido com o que está podre.
Angústia e insatisfação me acompanham.
É duro quando me vejo nesse meio em decomposição.
E continuam apodrecer ao meu lado.
Os gases do apodrecimento tentam me sufocar.
O bolor de fungos inconvenientes tenta me invadir.
Líquidos lotados de microorganismos malignos derramam-se sobre mim.
Um godó encardido com um cheiro que atraem as aves de rapina escorre sem parar.
Minha visão corre o risco de embaçar e não mais conseguirei me proteger daquilo que já fede.
Preciso sair.
Preciso de refúgio.
Preciso me esconder.
Meu desejo de sair é tão grande que pernas começam a crescer.
A maçã madura, com pernas, sou eu.
Uma luz me chama no horizonte.
Meus novos membros movimentam-se como um flagelo.
Já me distancio daquilo que estava a me contaminar.
Já estou na borda do cesto.
Agora resta o pulo decisivo.
Au revoir!

Cláudio M.